Ces ateliers ne sont ni des cours de littérature, ni des exercices scolaires déguisés. Ils s’inscrivent dans une pratique déjà éprouvée auprès des étudiants de l’INSA Centre-Val de Loire et de l’École du paysage, où David Di Bella anime depuis deux ans des ateliers d’écriture créative. Le principe est le même, quel que soit le public : créer les conditions d’une rencontre entre des personnes qui, souvent, ne se seraient pas croisées ailleurs, et faire de l’écriture un vecteur de lien autant qu’un outil d’exploration personnelle.

Un espace de respiration dans des vies déjà chargées

L’atelier s’ouvre toujours de la même manière : par une proposition d’écriture, conçue comme une invitation, jamais comme une contrainte. David Di Bella ne parle pas de consignes, encore moins de règles. Chaque séance s’ancre dans un thème, souvent nourri par d’autres arts ou par des références littéraires précises. « Danser sa vie », inspiré d’une exposition présentée au Centre Pompidou au début des années 2010, invite ainsi, par exemple, à travailler le mouvement, le rythme, le cheminement intérieur. « Sublimer poétiquement son existence » propose de décrire un détail, un élément intime, à partir d’ouvrages comme Et recoudre le soleil de Gaëlle Josse ou Rythmes d’Andrée Chedid. « Travailler une ambiance » amène à faire surgir un lieu par la texture, la lumière ou les odeurs, dans l’esprit de Tangente vers l’Est de Maylis de Kerangal.

Mais jamais il ne s’agit de « coller » au thème. « L’idée, ce n’est pas d’être caméléon, mais de se laisser emporter vers sa propre voix », résume l’animateur. Le thème agit comme un déclencheur, une porte d’entrée vers une écriture qui reste profondément personnelle.

Une fois la proposition posée, le temps s’étire. Trente-cinq à quarante-cinq minutes d’écriture, dans le silence. Chacun s’isole, tout en restant entouré. Certains écrivent tête baissée, d’autres prennent le temps de relire, de raturer, de reprendre. Parfois, des écouteurs apparaissent, pour celles et ceux qui ont besoin de musique pour se concentrer. Rien n’est imposé, sinon ce temps accordé à l’écriture elle-même.

Lire à voix haute, franchir un seuil

Vient ensuite le moment de la lecture. Un moment que beaucoup décrivent comme décisif. Lire son texte à voix haute, c’est accepter de se rendre visible. C’est franchir un seuil, celui qui sépare l’écriture intime du partage. Dans l’atelier, ce passage se fait sans jugement, mais jamais sans exigence. Les retours s’organisent naturellement. On dit ce que l’on a compris, ce qui a touché, ce qui a résisté. David Di Bella intervient à son tour, avec un regard précis mais bienveillant. Il ne parle ni de « bon » ni de « mauvais » texte. Lorsqu’un passage ne fonctionne pas, il évoque un rythme à ajuster, une surcharge à alléger, un élément manquant qui empêcherait le texte de respirer pleinement. L’objectif n’est pas de corriger, encore moins de normaliser, mais d’ouvrir des pistes pour que chacun puisse poursuivre le travail au-delà de la séance.

Cette logique du premier jet assumé traverse tout l’atelier. Le texte produit n’est que rarement considéré comme abouti. Il est une matière, une esquisse, que chaque participant est libre de retravailler, d’approfondir ou de laisser en l’état. Certains reviendront la semaine suivante avec une version remaniée, d’autres préféreront avancer vers un nouveau texte. Rien n’est figé.

Une pratique nourrie par l’expérience pédagogique

Cette manière de faire n’est pas improvisée. Professeur d’histoire-géographie de formation, David Di Bella a développé très tôt des ateliers artistiques dans l’enseignement secondaire, avant de se spécialiser dans l’écriture créative. Un master en lettres et métiers de la création littéraire, suivi à Cergy alors qu’il était déjà enseignant, lui ouvre ensuite les portes de l’université. Il y anime des ateliers à Cergy puis à Paris 3, auprès d’étudiants en licence et en master.

Partout, le constat est le même : l’atelier d’écriture répond à une attente forte. Celle de produire plutôt que de recevoir, de devenir acteur de sa propre pensée. En 2020, il publie L’écriture créative, la magie de l’atelier, passerelle pour l’imaginaire (éditions Ellipses), un ouvrage qui synthétise cette approche et propose des outils à celles et ceux qui souhaitent écrire ou faire écrire.

À Blois, cette expérience universitaire irrigue directement les ateliers proposés aux adultes. Le cadre change, mais la philosophie reste identique : faire de l’écriture un laboratoire parallèle, un espace d’expérimentation et de liberté, à distance des contraintes académiques.

Le collectif comme moteur

Pour Isabelle, participante régulière, c’est précisément cette dimension collective qui fait la différence. Habituée à écrire seule, sous forme de journal ou de fiction, elle avait déjà expérimenté un atelier d’écriture ailleurs, avant de s’installer à Blois. Ce qu’elle cherchait, ce n’était pas seulement un lieu pour écrire, mais un espace pour progresser, être stimulée, recevoir un regard critique.

Dans les ateliers de David Di Bella, elle retrouve cette exigence, alliée à une grande bienveillance. Le retour du groupe, dit-elle, permet de mesurer autrement la valeur d’un texte. Là où l’on doute seul, le regard des autres révèle parfois une force insoupçonnée. Sans jamais masquer la nécessité de retravailler, d’affiner, de reprendre.

Peu à peu, dans son cas, un projet longtemps repoussé a commencé à prendre forme. Sans préméditation. Sans objectif affiché au départ. Simplement parce que les conditions étaient réunies pour que l’écriture advienne. « On se sent autorisé à y aller », résume-t-elle. À tenter, à chercher, à recommencer.

Un groupe à taille humaine, ouvert et vivant

Les ateliers accueillent un nombre volontairement limité de participants. Huit à dix personnes au maximum, pour préserver la qualité des échanges. Les profils et les âges se mêlent, de la vingtaine à bien au-delà. Les motivations aussi : écrire pour le plaisir, explorer une forme, parfois faire émerger un projet plus ambitieux. Rien n’est imposé. Les chemins se dessinent au fil des séances.

La régularité joue un rôle clé. Trois rendez-vous par mois, le mardi en début de soirée. Chaque séance est autonome, ce qui permet d’intégrer l’atelier à tout moment. Il n’y a pas de retard à rattraper, pas de programme linéaire. Chaque proposition ouvre un nouveau champ, et chacun s’y insère à son rythme.

À terme, une restitution collective n’est pas exclue. Lectures publiques, recueil de textes : ces formes ont déjà été expérimentées dans le cadre universitaire. Mais pour David Di Bella, la lecture à voix haute reste l’empreinte la plus forte. Celle qui marque durablement les participants, bien plus qu’un texte rangé dans un tiroir.

>> Pour en savoir plus ou s’inscrire, ce numéro : 06 43 24 20 27

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Un point de départ inattendu

L’origine de cette enquête prend naissance dans un autre ouvrage, Gabriel Bayeux… un maire pas comme les autres. En travaillant sur ce personnage, Cécile Aubry croise le nom Vallon. Elle découvre alors qu’il s’inscrit dans une lignée plus vaste, celle de la famille Léonnar-Vallon. Aucun lien direct, pourtant, avec Gabriel Bayeux. Mais une coïncidence géographique — Tour-en-Sologne — et une présence récurrente dans les archives suffisent à éveiller la curiosité.

Ce qui aurait pu rester une piste secondaire devient un travail de longue haleine. Parce que, très vite, une évidence s’impose : « Ils avaient tous fait quelque chose d’important pour la ville de Blois, au travers de leur histoire. »

Une lignée ancrée à Blois depuis 1660

Ce qui est établi avec certitude, c’est la présence des Vallon à Blois depuis 1660. Le livre le pose clairement : à partir de cette date, la famille s’inscrit durablement dans le tissu blésois et y laisse une trace continue sur plusieurs générations.

Les Léonnar-Vallon forment alors une lignée marquée par des fonctions liées au soin, au droit et à l’administration. Le livre recense notamment cinq chirurgiens, deux prêtres, un échevin, quatre notaires, deux avocats, un juge, deux juges de paix et deux sous-préfets. Tous n’ont pas connu des destins éclatants, mais chacun, selon l’autrice, mérite attention. Certains parcours sont plus modestes, mais ils participent pleinement à l’histoire collective de leur famille et de leur territoire.

Raconter cette lignée, c’est donc aussi raconter Blois à travers les siècles. La ville n’est pas un simple décor, mais un espace traversé par des engagements successifs, des métiers, des responsabilités assumées.

L’origine écossaise

Cécile Aubry pose une hypothèse structurante : celle d’une origine écossaise ancienne de la famille Léonnar-Vallon, à une époque indéterminée, dans un contexte où la chirurgie semble se transmettre de manière héréditaire. Cette hypothèse s’inscrit dans une histoire plus large, celle de l’Auld Alliance, scellée en 1295 entre la France et l’Écosse.

L’autrice fait ensuite le lien avec la présence des Stuarts dans le Cher. À partir de 1421, Charles VII remet la seigneurie d’Aubigny à John Stuart de Darnley. Après lui, plusieurs Stuart marquent durablement le territoire. La dynastie s’éteint en 1672, avant que la cité ne soit attribuée, quelques années plus tard, à Louise Renée de Penancoët de Kéroualle.

Sans jamais affirmer une filiation certaine, Cécile Aubry situe cette hypothèse dans un faisceau d’indices historiques cohérents, qui permettent d’éclairer l’installation possible d’ancêtres venus d’Écosse.

Une enquête patiente et documentée

Pour reconstituer ces trajectoires, l’autrice s’appuie sur une enquête méthodique. Archives en ligne, journaux anciens, annuaires, bibliothèques, travaux existants : les sources se croisent et se répondent. La presse ancienne offre également de nombreuses traces. Parmi les épisodes marquants figure la crue de 1846. Cécile Aubry évoque l’histoire de cet événement majeur, au cours duquel un membre de la famille Vallon participe au sauvetage de nombreuses personnes. Blois, avertie à temps par le préfet de Nevers, ne déplore aucun mort. Si la ville est épargnée, les eaux charrient cependant des cadavres d’animaux et de personnes provenant des villes en amont.

Des figures marquantes, des engagements contrastés

Au fil des générations, certaines figures s’imposent plus nettement. Des maîtres chirurgiens, des notaires, un préfet de Lille — Paul Vallon — dont l’action marque durablement la ville. La période révolutionnaire occupe une place centrale dans le récit. Des membres de la famille, royalistes engagés, cachent des proches, des prêtres réfractaires refusant de prêter serment à la République. Ils prennent des risques considérables. Certains y laissent la vie.

Valeurs et continuités

À travers ces parcours se dessinent des valeurs récurrentes : l’engagement, l’investissement au service des autres, le souci du bien commun. « Leurs valeurs, c’est s’investir et faire des choses pour les autres. »
Que ce soit à Blois, à Angers, à Lille ou à Chantilly, les membres de la famille laissent une empreinte. Ils administrent, soignent, protègent, organisent. Cette continuité n’exclut pas les divergences. La famille compte à la fois des royalistes et des républicains. Les engagements varient selon les époques, mais tous participent, à leur manière, à la vie de la cité.

La généalogie comme outil de compréhension historique

En avançant dans son travail, Cécile Aubry découvre aussi des pans entiers de l’histoire qu’elle ignorait. Les épidémies, les catastrophes naturelles, les effets concrets des décisions administratives. La généalogie devient alors un outil de compréhension du passé. « La généalogie nous apprend d’où l’on vient, qui l’on est, et comment, à travers notre histoire familiale, on contribue à la grande histoire de la France. »

Ce travail s’inscrit dans une pratique ancienne. Cécile Aubry s’intéresse à la généalogie depuis l’âge de vingt ans. Elle commence par répondre à une demande de son père, plâtrier, désireux de connaître l’ancienneté de la transmission de son métier. Puis la passion s’installe, s’interrompt un temps, avant de reprendre il y a une quinzaine d’années. Elle reconstitue ensuite l’histoire de sa propre famille, organise une vaste cousinade, retrouve plus d’un millier de personnes. Avec son mari, elle mène un travail similaire, retrouvant des descendants dispersés à travers le monde, de l’Australie à Hong Kong. Parmi les découvertes marquantes figure le portrait original de Gabriel Bayeux, conservé par une descendante qui ignorait jusqu’alors son identité précise.

Une enquête volontairement arrêtée

Le travail n’est jamais totalement achevé. Pourtant, Cécile Aubry choisit de s’arrêter. Elle ne dépasse pas la génération de son grand-père. « Après, c’est trop contemporain. » Elle refuse d’entrer dans la vie privée des vivants.

La généalogie reste néanmoins une enquête perpétuelle, une manière de relier les existences, de faire émerger des figures oubliées, et de comprendre comment une famille, à travers ses engagements successifs, participe à l’histoire collective. Avec cette histoire de la famille Vallon, c’est un pan discret de la mémoire blésoise qui se révèle.

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Le parcours de Françoise de Person est marqué par une fidélité constante à la Loire. Sa thèse, soutenue à l’université de Tours en 1989, portait déjà sur Les voituriers par eau et le commerce sur la Loire à Blois au XVIIe siècle*. Chercheuse et éditrice, Françoise de Person s’est donné pour objectif de partager ses travaux avec le plus grand nombre. Elle revendique cette volonté de diffusion : « Mon objectif, c’est de communiquer mes recherches. »

Le choix du pont médiéval

Habiter Blois et Molineuf, étudier depuis longtemps la Loire et sa navigation, entendre circuler approximations et erreurs : autant de raisons qui l’ont conduite à se tourner vers le pont médiéval. « J’entends aussi beaucoup de bêtises sur les ports de Blois… Je n’avais jamais publié sur Blois. Je me suis dit : je fais un livre. Le sujet du pont médiéval m’a semblé un beau sujet. » L’historienne insiste sur l’importance de sa période de prédilection, le XVIIe siècle, trop souvent négligé. C’est à cette époque qu’elle a choisi de situer son récit. « D’abord, c’est ma période. Elle n’est pas valorisée. »

Mais, revenons sur le pont et la violence de son effondrement. Le 7 février 1716, treize arches du pont médiéval cèdent sous la pression des glaces et s’écroulent. Maisons, moulins, chapelle disparaissent dans les flots. Seules sept arches, côté faubourg de Vienne, subsistent. Le pont, qui avait résisté plus de six siècles, n’est plus. « Les habitants devaient être sidérés ». Cette disparition emporte avec elle l’activité du pont : communications rompues entre provinces du Nord et du Sud, disparition des échanges, du rôle religieux, industriel et commercial.

Une rue animée

Dans un chapitre intitulé « L’animation d’une rue », Françoise de Person décrit le pont comme un véritable quartier. « Le pont n’est pas uniquement une voie de passage. Il constitue un quartier à part, sur l’eau, avec ses industries, ses commerces, la chapelle Saint-Fiacre. » Rois, reines, princes l’ont emprunté : Gaston d’Orléans, Louis XIV, le duc d’Anjou, Jean de La Fontaine. Mais aussi des voyageurs anonymes, des pèlerins, des charretiers, des Blésoises et des Blésois, des badauds, des voleurs, des mariniers, des cordiers. On y travaillait, on y vivait.

La circulation y était pourtant difficile. Large de huit mètres seulement, pavée mais étroite, la chaussée était sans cesse encombrée. « Les embarras », disait Boileau. Chocs continuels, pavés disjoints, parapets à réparer, bouteroues à remettre. Les échevins, accompagnés des maîtres paveurs, inspectaient régulièrement les lieux pour dresser devis et réparations.

Les sources notariales

Le travail de Françoise de Person repose sur un corpus de sources rarement exploitées : les minutes notariales. « C’est très riche », souligne-t-elle. « On allait tout le temps chez notaire : on se bagarrait, on finissait par un accord, il y a les marchés de transport, les naufrages. Toute la vie est là. » Ces documents permettent de croiser les informations, de suivre les réparations, de repérer les incidents. En recoupant avec les registres municipaux et les plans d’ingénieurs comme Nicolas Poictevin, l’historienne a pu reconstituer les usages du pont, jusqu’à ses effondrements partiels et à sa destruction finale.

Le livre n’est pas dépourvu d’anecdotes, qu’elle assume comme une « marque de fabrique ». Elle cite par exemple l’entrée de Philippe V d’Espagne, petit-fils de Louis XIV devenu roi d’Espagne, reçu à Blois avec ses frères. « Ils n’allaient pas en avion. Ils s’arrêtaient dans toutes les villes et ils étaient reçus avec les honneurs », raconte-t-elle. Mais elle revendique la rigueur historique : « Je m’arrête là où j’ai un document. Si le texte dit : j’ai failli me noyer, je n’ajoute pas qu’on lui a porté une couverture. Mes livres ne sont pas romancés. »

Un pont disparu, une ville transformée

La conclusion du livre replace la disparition du pont médiéval dans le long cours de l’histoire urbaine. « La chute du pont a été le point de départ d’un nouvel urbanisme », écrit Françoise de Person. Construction du pont Jacques-Gabriel, percée de Saint-Gervais (devenue avenue Wilson), aménagement de quais larges et rectilignes : en un siècle, le visage de Blois est métamorphosé.

Il reste quelques traces, à qui sait les regarder : piles visibles à l’étiage, toponymes anciens comme la « rue du Vieux Pont », disparue après 1940, mémoire des ports bouleversés. Le faubourg de Vienne, les rues de la Chaîne et des Chalands, autrefois baignées par la Loire, ont été radicalement transformées. Une mémoire urbaine s’est effacée avec le pont.

Réaliser un tel livre suppose un engagement financier considérable. « Les historiens n’ont aucun sou », constate-t-elle. « J’ai publié à mes frais. » Elle a tenu à ce que l’ouvrage soit illustré, en couleur, quand beaucoup de livres d’histoire demeurent austères. En choisissant le pont médiéval de Blois, Françoise de Person restitue un pan entier de la vie de la cité, souvent éclipsé par l’omniprésence du château et de la Renaissance. Elle comble un vide historiographique et redonne une mémoire à un monument disparu. Il s’agît donc là d’un livre important. « C’était un beau sujet », dit-elle simplement. « Et je suis contente du résultat. »

*De là, une série d’ouvrages a suivi : Bâteliers sur la Loire. La vie à bord des chalands (2017, nouvelle édition), Bâteliers contrebandiers du sel. La Loire au temps de la gabelle (2010), La Marine de Loire au XVIIe siècle (2006), Un Orléanais à la conduite de son négoce sur la Loire, par mer et par terre (2010), Les graffitis de bateaux de Chambord. Une invitation à la navigation (2011), ou encore Le Livre d’Estienne Sallé voiturier par eau et charpentier en bateaux (2022).

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Des femmes, des pierres, des récits

Les textes réunis dans Les Contes de pierres ont été écrits entre 2022 et 2024. Tous reposent sur une contrainte : associer une femme à une pierre semi-précieuse et à un moment charnière de son existence. « Je suis partie de ce qu’on dit sur les pierres. Certaines sont guérisseuses, d’autres symboliques », explique Sophie. Neuf histoires composent ce premier recueil. Toutes inventées, elles puisent pourtant dans la mémoire des rencontres et dans la densité de l’expérience. « Mes textes sont nourris des confidences féminines de toute ma vie. »

Chaque conte joue avec le temps et l’espace. L’époque est volontairement indéterminée, mais le lieu renvoie toujours aux pays producteurs de la pierre évoquée. Ces récits traversent l’ombre avant de rejoindre la lumière. « Ce que je veux, c’est que mes textes fassent rêver, qu’ils redonnent de l’espoir. Mais pas en masquant les duretés de la vie. Les histoires s’ouvrent dans l’ombre, et elles avancent vers la lumière. » L’ensemble compose un recueil de bienveillance et de force, où l’attention portée aux autres devient matière de littérature.

Carte blanche aux illustrateur·rice·s

Dès le départ, Sophie voulait que ses textes s’accompagnent d’images. Elle a laissé aux illustrateur·rice·s le soin de piocher l’histoire qui leur correspondait. « Ils ont choisi en fonction de ce qui les faisait vibrer. Aucun n’a pris la même. C’était formidable. Je n’ai imposé qu’une seule histoire, La Femme Lave, que je voulais absolument voir dessinée par Pierre Champion. Je suis ravie que ces neuf artistes aient rejoint l’aventure. Leurs illustrations sont magnifiques et m’ont émue aux larmes. »

Graphiste indépendante et fondatrice de l’agence Graphilience, embarquée dans ce projet, Géraldine Moine n’est pas illustratrice. Mais elle a relevé le défi. « Sophie m’a envoyé plusieurs textes et m’a laissé le choix. J’ai hésité entre deux pierres. La vision m’est venue vite, j’ai fait plusieurs esquisses, puis le dessin s’est imposé. J’ai eu carte blanche et il n’y a eu aucune correction. C’était une belle expérience. J’aimerais recommencer, même si le temps me manque. »

Autre pierre à cet édifice, Rachel ou plutôt Rachel xxx, son pseudo d’artiste. Amie de longue date de Sophie, elle a voulu rejoindre l’aventure dès qu’elle en a entendu parler. « Je fais de la peinture, mais pas de dessin. Pourtant, quand Sophie m’a proposé, j’ai dit oui tout de suite. Le texte que j’ai choisi m’a inspiré immédiatement. J’ai vu l’image d’un seul coup. C’était un coup de foudre. J’ai produit le dessin en une fois, et Sophie l’a validé aussitôt. »

Autre illustratrice de l’ouvrage, Vanessa Barbary est plus connue pour sa marqueterie de paille. Mais elle dessine également avec une précision photographique. Elle avait d’abord hésité : « Je n’osais pas. Sophie a insisté et j’ai fini par dire oui. C’est surtout le projet qui m’a convaincue. J’ai choisi l’histoire en lien avec le faucon. Dans son œil, j’ai dessiné le ciel et les nuages que la protagoniste voyait dans son rêve. J’ai pris une photo comme base, puis j’ai travaillé à partir de là. »

Sans éditeur, Sophie a rassemblé une équipe : correction par Christelle Gigot (Correc’Chris), graphisme par Étienne Pouvreau, couverture en risographie par Judith Braesch (Das Mädchen), impression par ISF à Blois, façonnage par Guillaume Dugast (Tendre Papier) avec une reliure artisanale réalisée sur une machine à coudre des années 1960. « On est une bande de perfectionnistes. On veut que le livre nous ressemble, qu’il soit beau, agréable à offrir, et qu’il soit fabriqué localement. »

Prochain RDV : ce mercredi 22 octobre, on vous attend à Blois Capitale (16 rue Emile Laurens) pour un Vernissage puissance 2. Les artistes Vegouz et Luce s’associent et vous réservent quelques surprises. Ainsi, Luce lira certains de ses poèmes pendant que Vegouz peindra, dessinera en direct. Un acte II est également programmé dans cette soirée. Luce clamera et slamera ses nouveaux textes en musique, Vegouz créera autour de ses mots. A ne pas rater !

L’article Des pierres aux mots, des mots aux images : naissance d’un livre partagé est apparu en premier sur Blois Capitale Agglopolys.

Annie Huet, « passeuse de textes »

« C’était merveilleux de partager ma passion avec un tel public », confiera Annie Huet après coup. Passeuse de textes depuis dix-huit ans, elle avait imaginé cette soirée comme une traversée sensible : entretiens, lectures, échanges, musique et images projetées. « Vous avez ri, vous étiez attentifs, vous débordiez d’enthousiasme », se réjouit-elle encore. La Halle aux grains de Blois – Scène nationale, habituellement lieu de représentation, devint ainsi un espace d’écoute et de partage, où la littérature prit voix et corps. Les spectateurs ont savouré chaque moment, de la présentation des romans au cocktail convivial, en passant par le concert du trio Sol y Sombra.

Une rentrée littéraire en scène

La soirée ne fut pas qu’une énumération de titres, mais une mise en résonance. Dix-huit romans commentés, dix titres « bonus », et l’envie constante d’Annie Huet de livrer au public ses émotions de lectrice : « Quelle frustration de n’avoir pu passer trois heures à vous parler de tous ceux que j’ai aimés dans cette rentrée littéraire ! » Chaque ouvrage fut mis en lumière dans sa singularité : des récits de filiation aux textes traversés par l’Histoire, des voix féminines affirmées aux premiers romans prometteurs.

L’esprit d’équipe

Les spectateurs ont ainsi découvert, entre autres, avec la complicité des figures du paysage culturel blésois Émilie Geai, Clarisse Millet, Bruno Genini, Hélène Renard, mais aussi d’Estelle Meyer – artiste polymorphe invitée surprise – La nuit au cœur de Natacha Appanah, La maison vide de Laurent Mauvignier, Kolkhoz d’Emmanuel Carrère, Circé de Madeline Miller, Même le froid tremble de Nicole Mercé Ortega, ou encore La Révolution des algues de Vincent Doumeizel et Étienne Lécroart.

Si Annie Huet revendique l’élan personnel qui la pousse à lire avec « rage » depuis son adolescence, elle insiste sur le bonheur retrouvé du travail collectif : « L’équipe de la Halle aux grains est merveilleusement attentive, efficace, compétente : je ne saurais trop tous les remercier. » Notamment, le maître de cérémonie attentif, Frédéric Maragnani, qui a accompagné, rythmé, et même joué le jeu de présenter son propre coup de cœur littéraire. « J’ai une chance folle qu’il m’ait proposé de présenter ma dix-huitième rentrée littéraire dans ce théâtre qu’il dirige avec passion », confie Annie Huet.

Une fête de la littérature

Les spectateurs ont quitté la salle les bras chargés, après avoir dévalisé l’étal de la librairie éphémère installée par la librairie Labbé, partenaire de la soirée. Ce fut une fête de la littérature contemporaine, dans un théâtre. Une soirée qui, selon les mots d’Annie Huet, a rappelé combien la lecture « accélère la vie, le rythme cardiaque », et rejoint le théâtre dans sa vocation : faire battre le cœur plus vite, ensemble.

• Claire Vesin — Le Lotissement (Gallimard)
• Nathacha Appanah — La nuit au cœur (Gallimard)
• Laurent Mauvignier — La maison vide (Éditions de Minuit)
• Alice Ferney — Comme en amour (Albin Michel)
• Alexandre Postel — Tout ouïe (Grasset)
• Amélie Nothomb — Tant mieux (Albin Michel)
• David Thomas — Un frère (Éditions de l’Olivier)
• Guillaume Poix — Perpétuité (Verticales)
• Vincent Doumeizel & Étienne Lécroart — La Révolution des algues (Actes Sud BD)
• Joffrine Donnadieu — Marge (Gallimard)
• Jenny Erpenbeck — Kairos (Gallimard)
• Emmanuel Carrère — Kolkhoze (P.O.L)
• Anne Berest — Finistère (Gallimard)
• Valentine Goby — Le palmier (Actes Sud)
• Madeline Miller — Circé (Rue Fromentin / Pocket)
• Nicole Mersey Ortega — Même le froid tremble (Anne Carrière)
• Antoine Wauters — Haute-Folie (Gallimard)
• Lucie-Anne Belgy — Il pleut sur la parade (Gallimard)

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« J’écris pour être étonnée »

Dès les premiers mots, Anne Berest a donné le ton. Interrogée par Annie Huet sur ce qui l’avait le plus surprise dans l’écriture de Finistère, elle a répondu avec simplicité : « Je crois que j’écris pour être étonnée par les choses. Et c’est cette joie d’être surprise qui me guide. » De cette démarche naît un livre de transmission sur quatre générations, où les pères transmettent à leurs fils et à leurs filles, où chaque espoir, chaque attente, chaque projection se heurte à une bifurcation, un décalage, une liberté imprévue.

La Bretagne, du rejet à l’adoration

Un des étonnements majeurs de l’autrice fut sa découverte de la Bretagne, et du regard longtemps porté sur cette région. « Pendant des siècles, la Bretagne a été une région mal aimée. En lisant les écrivains du XVIIIᵉ et du XIXᵉ siècles, je tombais sur des horreurs. Pour beaucoup, la Bretagne était la région des ploucs. » Elle rappelle l’origine du mot, venu des toponymes finistériens débutant par Plou-. Ces désignations paroissiales, devenues synonymes de petites localités, se sont muées en stéréotype social, associé à l’ignorance et à la saleté. « Je n’avais pas pris conscience à quel point cette région avait été méprisée, presque considérée comme étrangère à la France. »

Et pourtant, un siècle a suffi pour que le stigmate se transforme. « Aujourd’hui, dès qu’on a une goutte de sang breton, on la revendique ! Partout où je vais, je vois combien les Français sont attachés à la Bretagne. Pas seulement par leurs origines, mais parce qu’ils y ont passé des vacances, fait des stages de voile… C’est devenu une région adorée. » Cette bascule, Anne Berest l’explique aussi par la préservation des paysages et par la force d’une culture où le christianisme s’est superposé à une survivance celtique tenace. Sainte Anne, figure si populaire en Bretagne, incarne pour elle l’écho d’une déesse celte, Dana, que les siècles n’ont pas effacée.

La psychogénéalogie comme « pays d’écriture »

Très vite, l’entretien a glissé vers ce qui constitue le cœur de la démarche d’Anne Berest : la psychogénéalogie, cette science des transmissions visibles et invisibles qui traversent les générations. « Mon obsession, en dehors de l’histoire, c’est la question de la transgénéalogie. Quand j’ai écrit Gabriële avec ma sœur, j’ai découvert mon pays d’écriture. J’ai vu un arbre, un grand arbre dont chaque feuille était une page. À partir de là, tout ce que j’avais à écrire serait la construction d’un arbre généalogique littéraire. » Dans Finistère, après La Carte postale qui explorait la mémoire maternelle marquée par la Shoah, elle s’attache à la branche paternelle. Elle y interroge ce qui se répète, ce qui bifurque, ce qui se transmet sans être dit. « Ce qui me passionne, c’est de savoir ce qu’il se passe dans un arbre : comment les choses se répètent, comment elles voyagent, à travers les prénoms, à travers les choix de vie. »

Les bifurcations comme héritage

Le mot clé du livre, Anne Berest le doit à son père mathématicien : « bifurcation ». « Dans cette branche familiale, les enfants bifurquent tous. Mais bifurquer, ce n’est pas rompre. Ce n’est pas se disputer. C’est prendre un chemin légèrement différent. Les enfants réussissent à être libres et à faire ce qu’ils ont envie de faire. » Ce motif se répète de génération en génération. Les fils ne reprennent pas le destin que leurs pères avaient projeté pour eux, mais, en reculant le regard, on voit que cette liberté elle-même devient la tradition familiale. À travers ses recherches, Anne Berest interroge les loyautés invisibles qui structurent les vies. Certaines sont toxiques, d’autres bénéfiques.

Finistère ne se contente pas de raconter une saga intime. En retraçant la trajectoire de son arrière-grand-père, jeune homme de Saint-Pol-de-Léon qui créa un syndicat agricole et une coopérative maraîchère, l’autrice inscrit sa lignée dans l’histoire sociale de la Bretagne. Elle dit son goût pour les archives, son émerveillement devant les documents envoyés par la coopérative, et son effort pour comprendre le monde maraîcher du début du XXᵉ siècle : la pesée, les balances, les premières formes de solidarité paysanne. Anne Berest l’avait bien dit : « J’écris pour être étonnée. »

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Christine Billot a toujours vécu dans le Loir-et-Cher. La littérature, chez elle, a longtemps pris le visage du geste utile. Elle dit les poèmes écrits pour les proches, les discours des fêtes, les hommages aux obsèques. Elle dit aussi les pages laissées « pour les gens que j’aimais », un texte pour un oncle qui retrouve son fils trente ans plus tard. Elle insiste : le papier, le stylo, l’écriture à la main. Pas d’ordinateur : une pratique à l’ancienne, au plus près du souffle.

Le livre, pourtant, vient d’un lieu plus ancien encore : « J’avais envie d’écrire pour matérialiser un rêve de petite fille. » À six ans, ses parents se séparent sans phrases d’adultes rassurantes. « Un jour, on a déménagé, et il n’y a plus eu papa dans notre vie. » Quelques apparitions, puis le silence. Le père s’efface. À quatorze ans, la phrase tombe, abrupte : « Votre père est mort. » À Tours, depuis « plus de dix jours », déjà « en décomposition ». C’est septembre 1976. « Il était SDF. Point final à l’histoire. »

Sauf que ce n’est pas la fin. Le deuil, ici, ne se clôt pas par l’annonce : il commence. Chacune des cinq sœurs porte la nouvelle comme elle peut : « Moi, j’aurais voulu le retrouver pour qu’il me dise qu’il m’aimait. » La petite fille, alors, fabrique un rêve récurrent : « le retrouver, le ramener, le désintoxiquer » dans une maison près d’elle, « le refaire beau ». Il revient, puis il « repart comme en 40 ». L’enfance négocie avec l’absence.

Années plus tard, 1991. Un arbre généalogique, et cette sensation d’un « manque ». Alors l’enquête : le procès-verbal obtenu auprès du commissariat de Tours, les noms des personnes qui l’ont reconnu, les coups de fil, des vies croisées qui racontent l’homme « vraiment SDF » à qui l’on donnait « un peu de travail » et qui « tant qu’il avait de l’argent, il le buvait ». « Il parlait de ses filles », dit-on, parfois.

À partir de là, une décision intime : ne pas réduire le père à la formule « Je suis la moitié de lui ; je ne veux pas être la moitié d’un moins que rien. » Alors chercher « des qualités » et « expliquer sa dérive ». Des bribes d’histoire affleurent : l’enfance ballottée pendant la guerre, placé « chez une nourrice », puis « changé de nourrice », puis repris ; la naissance d’une petite sœur devenue « la septième merveille du monde » ; plus tard, la violence ; et, dans l’épaisseur d’une génération, la guerre d’Algérie, « dont ils ne rentraient pas fiers ». Tout cela n’absout pas, n’accuse pas ; cela contextualise. Cela dit ce que l’alcool a pu être : un refuge.

Le roman, alors, prend sa forme : « matérialiser mon rêve de petite fille : le faire revenir. » Elle imagine « le relever de son trottoir », la cure, la désintoxication. Elle cherche la bonne porte d’entrée, le bon rythme, la bonne fin. La première version le fait descendre d’un bus « dans notre village » : s’en ira-t-il, osera-t-il aller « au fond » ? « Mes sœurs ont demandé : on veut savoir si ça marche. » Elle réécrit la fin, compose des retrouvailles « plus ou moins heureuses ». La littérature trace la scène à la mesure du possible, sans miracle tonitruant, sans punition spectaculaire : une véracité sensible. Au départ, ce manuscrit n’est « pas fait pour être édité ». Elle le fait lire à son mari, qui apprécie, puis à des amies : « Elles étaient emballées. » Un jour, « mon mari m’a trouvé des éditeurs. » Le livre rejoint un catalogue.

« Dans l’image populaire, c’était un alcoolique qui ne valait rien ; pour moi, c’était mon père. »

Derrière la fiction, Christine Billot a voulu la justesse des trajectoires. Elle a multiplié les façons de dire l’addiction. L’image est forte : « L’alcoolisme, c’est une pieuvre. On croit s’en échapper, elle vous rattrape. » Elle a parlé à des proches, à des témoins, parfois à des hommes « de la rue ». Son père à elle a « fait une cure forcée » qui a échoué. « Quand il est parti, sac au dos, c’était un suicide social. » Dans sa mémoire, des épisodes ont longtemps fait tache. Elle croyait à « une injustice ». L’histoire est plus complexe. La mémoire se décolore, se recolore, et quelque chose se répare : le récit s’ajuste. Elle ne sanctifie pas ; elle recompose une figure « qui a souffert, qui a glissé dans l’alcoolisme », et qu’elle refuse de « réduire à la bouteille ». Elle tient ensemble l’exigence et la tendresse. « Oui, je l’aime, c’est certain. »

Ce que la fiction autorise, elle l’assume pleinement : un contre-destin. « J’ai imaginé que le jour de septembre 1976 où il meurt est le jour où il se relève. Une petite voix lui dit : bats-toi, il y a quelqu’un qui t’attend. » Et il « accepte les mains tendues ». La cure, les entretiens avec le psy, « et là, il se raconte ». Le roman invente une « fausse vie » pleine de « vrai », parce qu’elle charrie les sédiments du réel, les gestes reconnus, les motifs identifiés. C’est une fiction thérapeutique et un « message d’espoir ».

On pourrait croire l’histoire close par la publication. Ce serait mal lire le mouvement de ce livre. Il ne « répare » pas, au sens magique ; il remet en place, au sens mécanique : ce qui a été déplacé par l’abandon retrouve sa juste gravité. En cela, Ainsi mon père me serait revenu n’est pas seulement le roman d’un « clochard » prêt à se reprendre en main ; c’est la chronique d’une fille qui, après avoir longtemps rêvé son père, a choisi de le regarder en face — et de lui inventer une chance.

>> Ainsi mon père me serait revenu, de Christine Billot, Roman, parution mars 2025, Edita – La Fabrique de Livres de Tours, 224 pages, 18 €, ISBN 978-2-494296-64-0.

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L’événement se veut festif, exigeant et ouvert, mêlant coups de cœur littéraires, voix d’invités, musique en direct et moment convivial, pour célébrer la rentrée des livres comme un art vivant. La présentation durera environ 1h20. Annie Huet y partagera ses coups de cœur, accompagnée de quatre invités littéraires, chacun venu défendre une œuvre de la rentrée. Une surprise scénique préparée par Frédéric Maragnani est également annoncée. Le plateau accueillera aussi un groupe de Bossa Nova, et la soirée se prolongera dans la grande halle avec une librairie éphémère portée par la librairie Labbé, un cocktail dînatoire, un mini-concert.

📌 Modalités de réservation de la « rentrée littéraire »

• En ligne via la billetterie de la Halle aux grains : https://billetterie.halleauxgrains.com/spectacle?id_spectacle=2182
• Par téléphone au 02 54 90 44 00 (paiement sécurisé par carte).
• À l’accueil-billetterie, selon les horaires d’ouverture (règlement par carte, chèque, espèces…).

📚 Premières rencontres littéraires à l’Hôtel de Ville de Blois

Deux premières rencontres littéraires sont également annoncées, toutes deux à 18 h 45 à l’Hôtel de Ville de Blois :

• 25 septembre 2025
  Joffrine Donnadieu présentera Aux nuits à venir (Gallimard), un roman centré sur une relation amoureuse hors norme, traversée de désirs, d’attentes, et de présences intérieures à faire taire. À 34 ans, Marguerite, surnommée Marge, mène une vie instable et marginale, hantée la nuit par des figures intérieures qui exigent d’être racontées. Dans une cabane de chantier, elle rencontre Victor, ancien militaire retranché dans un immeuble abandonné, et une alliance inattendue naît entre ces deux êtres en rupture. Aux nuits à venir explore un amour fulgurant et fiévreux, porté par une langue sensuelle et traversé par les fantômes de l’enfance et la force de l’imaginaire.
• 6 octobre 2025
  Anne Berest, en prélude aux Rendez-vous de l’Histoire, viendra parler de Finistère (Albin Michel). Un récit familial intime, entre amours, héritages, coopératives ouvrières et tentatives de réconciliation entre un père et sa fille.
• 👉 Inscriptions via cette adresse : anniehuet.nouveauchapitre@gmail.com

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Avec Dernier cri, paru aux éditions Fleuve en janvier 2025, Hervé Commère situe son intrigue à la croisée du thriller social et de l’enquête intérieure. Étienne Rozier, ancien flic devenu communicant, se retrouve accusé du meurtre d’une journaliste. Pour prouver son innocence, il doit renouer avec Elbeuf, sa ville d’origine, et avec les ombres d’une industrie textile sacrifiée. Loin du simple « whodunit », le roman dessine, dans les marges de l’enquête, une fresque ouvrière et une colère collective.

Bleus, blancs, rouges de Benjamin Dierstein, publié chez Flammarion en avril 2025, propulse le lecteur dans la France de la fin des années 1970. Sur près de 800 pages, l’auteur recompose le climat d’une République en fin de cycle : services secrets, anciens de l’OAS, terrorisme d’extrême droite, Françafrique et silences d’État. C’est une fresque dense, puissamment documentée, où les frontières entre le roman et l’histoire se brouillent dans une tension constante. Un libre parfaitement en lien avec le thème de 2025 : la France ?

Le journaliste et photographe David Hury signe avec Beyrouth Forever, paru en janvier 2025 chez Liana Levi (collection Policier), un premier roman noir qui interroge de front la mémoire libanaise. L’assassinat d’une historienne, autrice d’un manuel scolaire unifié censuré, devient le déclencheur d’une enquête traversée par la guerre civile, la censure politique, et le pouvoir des milices. Sous couvert d’un polar, c’est tout un pays qui se débat avec ce qu’il ne peut plus enseigner.

Dans Moneda, publié chez Toucan Noir en septembre 2024, Stéphane Keller place son intrigue à Santiago du Chili, quelques mois avant le coup d’État de 1973. Paul-Henri, ancien SS reconverti en patron de bar, se lance à la recherche de Pilar, son ancienne amante, avec l’aide d’un inspecteur fatigué. Sur fond de tensions politiques croissantes, le roman mêle polar, roman d’espionnage et histoire d’amour à vif. L’ambiance est sombre, le tempo lent, les intentions limpides : dire le basculement d’un pays.

Avec Les colonies intérieures, paru en mars 2025 aux éditions Rue de l’Échiquier, Denis Lemasson explore un territoire moins géographique que psychique : celui de la mémoire coloniale. Franck, un homme devenu mutique après un mystérieux accident, découvre une lettre datant de 1935 évoquant un hôpital franco-musulman. Son enquête personnelle le ramène aux origines algériennes de son beau-père et aux non-dits qui traversent encore la société française. C’est un roman à la fois intime et politique, qui creuse l’histoire dans les plis du quotidien.

Enfin, Ian Manook revient avec Le pouilleux massacreur, publié en août 2024 par La Manufacture de livres. Dans ce récit initiatique ancré en 1962, un adolescent de banlieue vit une série d’événements décisifs qui le mèneront des premiers émois de l’adolescence aux cicatrices de la violence. Sur fond de manifestations, de répression policière et de fracture sociale, le roman s’appuie sur une veine autobiographique assumée. Sans nostalgie, mais avec une force narrative brute.

Le lauréat du prix sera désigné à l’automne, lors de la 28e édition des Rendez-vous de l’Histoire, qui se tiendra du 9 au 13 octobre 2025 à Blois. Le jury – composé notamment de Xavier Boissel (lauréat 2023), Vincent Ejarque (lauréat 2024), Valérie Bernabotto, Catherine Chauchard, Yannick Dehée, Antoine Favron et Émilie Geai – devra départager six œuvres très différentes, mais unies par une même exigence : faire du roman noir une chambre d’écho du passé, non pour le répéter, mais pour mieux l’interroger.

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Terres promises, un roman déjà primé (Prix Hors Concours 2024 mention du public- Prix L’Usage du Monde 2025 – Prix du 1er roman L’Esprit Large – Prix du 1er roman de Chambéry – Prix Les Furieux – Prix du Marque-Page 2025), s’impose par son souffle littéraire et son univers singulier. Le jury a salué la force narrative de ce premier texte, la qualité de son écriture et la richesse des thèmes abordés. Terres promises est un premier roman audacieux et puissant, qui revisite les codes du western à travers le prisme des marginalisé·es et de la violence coloniale. Sa double performance narrative et poétique en fait une œuvre marquante, aussi brutale que profondément humaine — une immersion sensible et réfléchie dans les déchirures et les illusions d’un monde en expansion.

Grâce à ce prix, Bénédicte Dupré La Tour bénéficie d’une bourse de 5 000 euros, destinée à soutenir la poursuite de son travail d’écriture. Cette reconnaissance s’ajoute à la visibilité que procure ce prix, désormais bien installé dans le paysage littéraire francophone.

Organisé par les bibliothèques d’Agglopolys – Communauté d’agglomération de Blois – le prix Emmanuel-Roblès est avant tout un prix de lecteurs. L’édition 2025 a rassemblé plus de 450 lecteurs-jurés répartis en 66 comités de lecture.

La sélection 2025 comprenait six romans finalistes :

• Montaigne – La Boétie, une ténébreuse affaire de Philippe Desan (Odile Jacob)
• Terres promises de Bénédicte Dupré La Tour (Les éditions du Panseur)
• Le tissu de crin de Jennifer Kerner (Mercure de France)
• Du verre entre les doigts d’Alix Lerasle (Le Castor Astral)
• Histoire de Madame de Rosemonde de Marie-Anne Toulouse (L’Atelier contemporain)
• Bruno et Jean de Pauline Valade (Actes Sud)

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